Notre quelque part

Un village du Ghana, Sonokrom. Des hommes et des femmes qui vivent à la lisière de la forêt, parlent le langage des esprits et distillent le temps comme on distille le vin de palme. Un jour, une jeune femme aux yeux qui ne tiennent pas en place suit une odeur jusqu’à la case d’un certain Kofi Atta — et ce qu’elle y découvre va mettre en branle deux mondes que rien, en apparence, ne prépare à se comprendre.

C’est Yao Poku, vieux chasseur, grand amateur de vin de palme et conteur de métier, qui prend en charge le récit. Sa voix ouvre le roman comme on ouvre une séance — avec la promesse de raconter une histoire avant qu’elle ne refroidisse. À Accra, l’inspecteur Donkor, homme ambitieux et amateur de séries policières américaines, dépêche sur place Kayo, jeune médecin légiste récemment revenu d’Angleterre, chargé de produire un rapport à grand retentissement. Kayo arrive avec ses instruments, sa formation scientifique, ses certitudes — et se retrouve face à un tissu de récits dans lequel la vérité ne se laisse pas déplier comme une pièce à conviction.

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