Ma sœur, serial killeuse – version française de My sister, the serial killer

À Lagos, deux sœurs partagent un secret que l'on ne se transmet pas dans les familles. Korede est infirmière : méthodique, effacée, précise dans ses gestes comme dans ses silences. Ayoola est belle, adorée, insouciante — et elle a la manie de tuer ses amants. Quand elle appelle, c'est toujours pour la même raison : il y a un corps, du sang, une scène à faire disparaître. Korede vient, nettoie, se tait. Trois fois désormais. Et à trois, dit le roman avec un calme glaçant, on vous range dans une catégorie qui a un nom.

Le livre avance par chapitres très courts, souvent titrés d'un seul mot, qui claquent comme des portes. Cette forme sèche est le vrai coup de force d'Oyinkan Braithwaite : elle raconte l'horreur au ras du quotidien, entre une garde d'hôpital et une conversation de famille, sans jamais céder au pathos. L'humour y est noir, pincé, presque anglais, et il ne désamorce rien — il révèle. Car sous la comédie affleure autre chose : la manière dont la beauté d'Ayoola lui tient lieu d'impunité, le poids d'une loyauté qui confine à la complicité, l'ombre d'un père dont la violence n'a pas disparu avec lui.

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